C O N S E J O

Si alguna vez, mirando hacia el oriente,

al cincelar la piedra desbastada,

congregas en el templo aquel convento

que vote unánime a favor de tu alma. . .

baraja auspicios, junto a una advertencia:

Considera tus logros imperfectos.

Si alguna vez te sientes extraviado

por una de esas latitudes vagas

que invitan al sosiego y la ilusión,

convidando a observar lo imperceptible

que no advertimos antes por ceguera

de una vista interior de sutileza

(raudos destellos, veloces y pálidos,

de esas ideas que huidizas pasan). . .

adoctrinado incluso  por lo práctico

-aunque parezca inverosímil-, nota

que, aún sin mapa, en esos senderos

con la apariencia de atajos efímeros,

suelen encontrarse tesoros excelsos.

Si un fugaz tropiezo de tu alma alerta

-botadura imprevista de tu ego-

te hace zambullir hacia los ensueños. . .

No te le escapes, no temas y huyas.

No sospeches motines, al contrario,

rescatando tu barca del garete

en que ha veces navega nuestro espíritu

(desliz sin descuido), remando quedo,

fondearás en el muelle ciertamente;

sorprendido de ver en la bodega

las reservas de insólitas riquezas

incorporadas subrepticiamente.

Contrabando legítimo de ensayos

acumulados entre tus vivencias.

De sucederte algo parecido

cautívate por esas latitudes,

confínate en aquellos territorios.

Ausculta las  tinieblas  del misterio

-tan propicia a la fuga y al equívoco-

y soslayando tentadores dogmas,

como atisbando nuevos horizontes,

de tan deseados casi imprescindibles,

extiende tu mirada persistente

por sobre lo incabal y lo esfumado,

contento de saquear con perspicacia

el negro saco de aquellos confines.

Escrupuloso trasgresor consciente,

curioso y suspicaz al mismo tiempo,

ajeno al miedo de lo inescrutable;

afín al gozo de la maestría.

Posiblemente notes, si esto haces,

al trasponer los límites ambiguos

que separan lo incierto y lo seguro,

que el todo se disuelve en transparencias,

en vaporosas nieblas fulgurantes,

con imprecisos bordes festoneados

de incorruptible éxtasis y arrobo.

Y que hasta el negro se insinúa en pálido

como temiendo perturbar lo frágil

de tanta magia próxima al relámpago.

Así sabrás, conviene que lo sepas,

de  todo  ser  sutil  es  postulado,

que por detrás del cosmos cotidiano,

entre columnas  siempre meditando

cosmogonías preñadas de enigmas,

indescifrable para los ramplones

pero plausible para los hermanos,

se nos revela el cosmos verdadero;

sin menoscabo para tu materia,

con incremento de tus energías.

Son mundos trascendentes en su esencia,

distantes de los márgenes del tiempo

como de las palabras deplorables.

Tonificados por las frescas ráfagas

del aire escabullido de la cárcel

- celda  fragante -  de la rosa nueva,

y  del  urgido  efluvio  del  suspiro

sugestivo  de  los  enamorados.

Y así sabrás, conviene que lo sepas,

que el mundo cotidiano es trascendible

por mundos inefables en su médula.

Capaces de hacer mudos los rumores

de ingentes mediodías ciudadanos

y en plenas oquedades transformarlos.

Sin la amenaza de estridencias duras,

con la ventaja de imprevistas gracias.

Si alguna vez, mirando hacia el oriente. . .

Soltando campechanas ironías,
con mordaces y sabias humoradas,
sazonaste nuestras conversaciones;
tu estocada era cómica y profunda.

Te despediste alegre y generoso
invitando a brindar con un redoble,
consumida la voz y no el espíritu,
eligiendo el invierno para irte.

Volvió la primavera y sus colores,
regresaron la hojas a los árboles
-tal cual le sigue la alegría a la pena-
pero no te tendremos, como antes,
cada vez que nos hiciste falta;
no quiero creerlo, aún no podría.

Hombre de pueblo, lúcido y sutil,
disimulabas tu virtud vistiéndola
con ropa de refranes y de bromas.

Yo sé que esos momentos no se han ido.
Depositario de muchos legados,
velo como a un bonsái aquellas charlas
y hurgo la bolsa de mis remembranzas.
Hoy extraño tu ronca carcajada
con vino y cigarrillos combinada.
No quiero todavía comprenderlo.

Tu sitiado perfil tan recordado
- presencia vital de príncipe ruso -
hacía difícil suponer tu ruina,
anticipada por heraldos negros.
Sólo la más temible predadora
(saqueadora de estirpe conocida)
tejiendo despiadada tu destino
pudo impedir la cita del reencuentro;
era el único pretexto válido
para faltar a la pactada cita,
con abrazo postrero rubricada.

Hoy tu recuerdo activo es tan real
que repite su antiguo resplandor.
Disfruto sorprendido el sentimiento
de hallarme prisionero de unos muros
de Ayer y Todavía entremezclados,
obsesivo en mis reminiscencias.

Aunque lejano de Salto Argentino,
de tu jardín nos llegan las fragancias;
mi adhesión huele aún su permanencia.
Si bien hoy no tenemos tu presencia,
aún calientan las brasas de tu asado.
Oficiando de alfombra voladora,
el humo y las volutas del tabaco,
remontan mis saudades a tus charlas.

El Tiempo, taimadamente felino,
aparentando mesura en sus zarpas,
al eco de tu voz lo sabotea,
tratando disminuir mis impresiones.

¡Cómo no reencontrarte algunas noches!
para volver a comentar el mundo,
mezclando penas y solaz al vino.

Tu muerte no cortejará las sombras;
me consuela la pertinaz sospecha
de que un ardor perenne le confiere
eternidad al alma memoriosa.
Y el encuentro contigo se mantiene.

IN MEMORIAN a Raúl Bolasell, de Salto, provincia de Bs.As., cuya desaparición todavía es de no creer.

La oscuridad se introducía en la habitación con la facilidad de la rutina;  traía consigo el silencio de su espera. Como estaba nervioso, prefirió antes que la luz eléctrica, una vela decorativa erecta en la cresta de un candelabro de plata.  Colándose por las hendijas, el aire hacía fluctuar como una bandera la llama de la vela. Al ritmo sin compás de su resplandor todo el cuarto tiritaba de sombras.

Se sentó en la cama, con la detestable sensación que volvía repetitivamente  estos últimos meses.

Recostado, sin complacerse en lo mullido de la almohada doble, resopló el humo de  un cigarrillo en lapsos desiguales. Aspiraba y exhalaba el aroma ahumado, sin placer visible. La mirada permaneció incrustada en un rincón de la sala, con el anhelo de un ariete. El ambiente tenía la sobriedad que proporciona la penumbra.  El ceño estriado mutaba en arrugas por su frente, como las  carceleras rayas de los tigres. Parecían impedir la estampida de su turbulencia mental; una olla al ritmo de su ebullición.

¿Cómo había llegado a esta instancia? Si siempre calculó minuciosamente las consecuencias de casi todos sus actos.

Martirizado, barajaba todo tipo de ideas. Algunas lógicas, otras dictadas por el resentimiento, la desesperanza. Cada vez que  quiso ordenar esa sucesión de pensamientos e imágenes, entendió más claramente su impotencia;  su raciocinio se redujo a un vértigo de asociación de ideas; una carrera  caótica de hipótesis. Todas presididas por una obsesión.

En la cumbre de su ofuscación, cuando creía que la cabeza le estallaría en  un  montón de neuróticos pedazos,  irrumpió la calma.  Perentoria como un portazo. Una  suerte de analgesia mezcla de certidumbre y primacías.  Cavilaciones, metamorfoseadas  en convicción; libre de tironeos, había juntado pasión  y objetivo.

Dejó la cama levantándose lentamente y,  sin ceremonias,  tomó de la mesa de luz  la copa de cristal que allí había. Paladeó sorprendentemente despacio el resabio  del cóncavo bouquet,  hasta la última gota. Lo recorrió una tenue marea  bajo la piel.  Ablandó la mirada en la concesión de un guardián vistazo a la puerta. Abrió un cajón y revolvió los papeles, ordenándolos conforme a un principio desconocido anteriormente.

Cuando cerró el cajón, durante algunos segundos escuchó el crepitar de la vela, que consumía el saldo de parafina. La pequeña llama diseñaba y borraba sombras instantáneas en las paredes. De niño había atribuido figuras representativas a la proyección de esos fulgores huidizos. Indiferente a esos juegos, ahora sentía un impersonal desánimo. Nadie puede asegurar que sintiera alivio al escucharse el disparo.

desemboco entre pájaros perdidos,

de esos que vuelan dentro de tus ojos;

como si perderse fuera un destino

sabido por todos los que te aman.

Muchas cosas nos faltaron hacer,

muchas otras nos faltaron soñar:

auroras de carne y de retozo, y

quimeras como rampas resbalosas.

Hoy los caireles sucios de mis lágrimas

son un magro diluvio inconsecuente.

Todo el pasado del sendero estrecho

sintetizado en esta lluvia vana

desplegó escondidas emociones

posponiendo los lujos del deseo.

 Para medirte el alma, solamente

necesito ser novio de tu piel

tan diáfana  -tan celda y laberinto-

que el rayo de mi amor allí se pierde

como la luz al sol, tal cual se hallara.

Tañida de amores morosos, ibas

a irrumpir por la senda de mi espalda

siendo caudal  -el río y tributarios-

circulando los cuerpos de a torrentes,

porque allí nuestras sangres se reclaman.

 PRIMER PREMIO POESÍA –  Foro de Empleados Legislativos Mendoza 2008

Si  cortejamos los hechizos de hadas

Sin la postiza luz de los espejos

Con sus magros servicios y reflejos

Enarbolando amnesias por coartadas

Por el asfalto de las madrugadas

Gozamos de memoria más festejos

Pisoteando las sombras sin complejos

Sobre las playas tibias y mojadas

Indagándonos a nosotros mismos 

Sin entender el propio desenfreno

Damos suspiros a las añoranzas

Soslayando de un brinco los abismos

Robándonos recuerdos sin estreno

En un antiguo bosque de esperanzas

               “Los tigres son prisioneros de la sombra de sus rayas”

                                                                            VICTOR HUGO

De aquella era – de luz y llamarada -

y de tu paso de linda adolescente

sólo me queda el rostro permanente

de tu niñez apenas despejada.

De estos otros encuentros, señalada

su condición menguante, tristemente,

sólo recobro una imagen persistente

en medio de la bruma y alborada.

Te asedio y te fatigo con palabras

procurando lograr limar las rejas

y las sombras que opacan tu alegría.

Se fue la luz y no hay “abracadabras”;

te ofrezco desatar esas madejas

y ver un anticipo de Utopía.